Auf dem Schrottplatz der Liebe
herrscht Hochkonjunktur. Alte Kisten,
unaufhörlich gestapelt
gen Himmel, ehe
ein weiterer Stern verglüht. Darunter
ausgediente Wracks, ungebräuchlich
verbeult, zerkratzt, zerquetscht.
Alle warten
auf die letzte Pressung.
Ob wir, mein Schatz, wohl noch
ein Plätzchen finden?